但眼泪像决堤一样涌出来，顺着脸颊流进脖子，打湿了枕头。
门开了。
雪男来不及擦眼泪，只能偏过头去。
进来的是巴勇。
他站在门口，手里提着个食盒——应该是来接班的。
保罗还在工事那边，今晚轮到巴勇照顾雪男。
巴勇看见了雪男脸上的泪痕。
“你怎么哭了，雪男哥？”
他顿了一下，只是默默走进来，把食盒放在床边的小桌上，然后坐在旁边的椅子上。
“对不起，巴勇…”
“发生了那么多事，哭吧。”
巴勇就坐在那里，看着窗外漆黑的夜。
月光照进来，照在他脸上——那张和克里特一模一样的脸。
雪男抽泣着，肩膀一抖一抖。
他想停下来，但停不下来。
就如同他注定会消失的命运一样。
但巴勇只是坐着。
哭着哭着，眼皮越来越沉。
意识模糊前，他看见巴勇还坐在那里，姿势都没变过。
然后他睡着了。
巴勇听见雪男的呼吸渐渐平稳下来。
他站起身，走到床边，把滑落的毛毯往上拉了拉——就像米通会做的那样。
月光从窗户斜进来，照在他摊开的双手上。
这双手打过多少拳？
从小时候第一次挥出直拳，到后来日复一日地练习，到成为八臂拳宗师，到站在擂台上接受欢呼。
这双手，每一道茧，每一处老皮，都是克里特陪他练出来的。
巴勇盯着自己的手。
克里特讨厌练拳，他觉得八臂拳术丑陋、野蛮、一点都不美。
但克里特陪他练了，二十多年。
“巴勇，我可以为了你练习讨厌的八臂拳术，可你却不会为了我放弃拳术。”
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