他拿着小刀，走出房间。
夜风很凉。
巴勇走到白天练拳的那块空地，坐在那棵大树曾经生长的地方。
月光下，他的手臂上有旧伤，有新茧，有八臂拳术留下的一切痕迹。
巴勇看着自己的左臂。
这条手臂，挥过多少拳？
每一拳，克里特都看着。
他看着自己的右臂。
这条手臂，搂过克里特多少次？
小时候练完拳，克里特嫌弃地推开他说“一身汗”，但还是让他搂着。
巴勇举起小刀。
刀尖抵在左臂上，微微发抖。
不是因为怕。
是因为——他也不知道是因为什么。
第一刀。
很浅。
血渗出来，在月光下是黑色的。
巴勇愣了一下。
疼，但那是痛苦释放的感觉
他划了第二刀。
和第一刀交叉，形成一个浅浅的十字。
然后是第三刀、第四刀……
刀尖在皮肤上游走，划出一道道痕迹。
有些深，有些浅。
血珠冒出来，顺着手臂往下流，滴在土地上。
巴勇不知道自己划了多久。
他只知道自己越划越快，越划越用力。
那些痕迹密密麻麻地布满两条手臂，有的已经开始结痂，有的还在渗血。
终于，巴勇停下来。
因为天快亮了。
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