陈直在家待了半日。
他把九穗黍用粗麻布裹了，放在背篓最上层。
黍穗黄白，泛着层极淡的光，像刚从月亮上摘下来的。
陈父看了一眼，脸色变了几变，没说话。
娘一直忙里忙外，给他烙了四张大饼，又往背篓里塞了半罐子咸菜，像他这一去，又是十天半月。
陈直由着她塞。
娘不知道，他这趟出门，能不能回来都两说。
天快黑时，他坐在院里磨那柄短剑。
剑是西湾那黑甲兵留下的，刃口极好，磨起来声音又细又匀。
陈父搬了把小凳坐过来，腿搭在木墩上，手里抓了把生黍粒，慢慢往嘴里送。
他嚼得极慢，像在数数。
“你太爷爷那会儿，也收过九穗。”陈父忽然说。
陈直磨剑的手没停：“后来呢？”
“没成。”陈父把嚼碎的黍咽下，“九穗收了，人下了河，再没上来。
第二天清早，你太奶奶去河边寻，只找到一只鞋。”
陈直抬起头。
夜风从南坡吹来，凉飕飕的，带着新熟黍子的香气。
那香气太浓，浓得不像庄稼，倒像谁家在熬糖。
“那我这次……”
“你是你。”陈父打断他，“你太爷爷身子不行。
你比他强。
再说，你怀里不是还有你太爷爷的刀么。
有它在，兴许能留住你半条命。”
陈直没再问。
他看了父亲一眼，这个一辈子在土里刨食的人，此刻脸上有一种极沉极静的东西，像早就把生死从肩上撂下，只剩一句“你比你太爷爷强”。
“爹，我走了。”陈直起身。
“走吧。”陈父摆摆手，没抬头，“家里有我。
村头那些眼睛，我也替你看着。”
陈直点了点头，背着篓子出了院门。
天已经黑透了，没有月亮。
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