什么都没有的白。
不是光。
不是墙。
不是任何可以叫作东西的东西。
就是白。
彻底的、完全的、没有任何杂质的白。
像一张纸。
像一面墙。
像被塞进了一个什么都没有的空间。
季眠的意识在这里醒过来。
但他不确定自己还有没有身体。
他感觉不到手。
感觉不到脚。
感觉不到脸。
他只剩下一个“我”在。
一个很轻的、很薄的“我”。
像一片纸。
像一粒灰。
飘在什么都没有的白里。
他试着动。
动不了。
试着喊。
没有声音。
试着想。
想得起来。
但想得很慢。
像隔着一层厚厚的棉被。
他记得自己的名字。
季眠。
他记得自己是个画画的。
他记得孤儿院。
记得太阳。
记得糖。
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