巴黎。
凡尔赛宫镜厅。
奢华的水晶吊灯被砸了一半，玻璃碴子落满波斯地毯。
剩下那半拉吊灯上，缠着好几圈染了姜黄粉的破布条。
劣质黄水顺着布条往下滴。
砸在大理石地砖处。
前FbI局长麦克跪坐在一个黄蒲团处。
身上那件道袍大了两号，松松垮垮搭在肩膀。
领口透出一股没洗干净的酸汗味。
他手里捏着支狼毫毛笔。
掌心全是冷汗。
汗水顺着笔管往下滑，滑腻腻的。
麦克咽了口唾沫，喉结在发福的脖颈里艰难滚动。
对面是一排跪着的欧洲情报头子。
英国军情六处的局长，法国dGSE的主管。
全穿着皱巴巴的高定西装。
这群昔日呼风唤雨的特工头目，现在一个个手脚发抖。
每人面前铺着张粗糙的黄裱纸。
“提笔……要悬腕！”
麦克操着带口音的英语破嗓子吼。
他手也在哆嗦，强撑着拿毛笔在朱砂碟里蘸了蘸。
红墨水溅出来，崩在法国主管的白衬衫处。
法国人连擦都不敢擦，像个泥塑死死低着头。
“画寻踪符！
笔画不能断！”
麦克咬牙切齿，唾沫星子喷了英国局长一脸。
“画错一笔，外头那帮黄巾大汉就把你们剁了喂狗！”
窗外广场。
几百万绑着黄布条的底层平民挤成一团。
那门青铜大炮还死死架在台阶上。
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